The poet sat with eyes closed
his penance spanning
a thousand days of the golden sun
and a thousand nights of the ambrosial moon
The Goddess appeared!
The light of a thousand seers
condensed into an iota of a spark
glowing in the dark furrow
between his termulous eyelids
With his sealed lips
stilled breath
unwavering thought
worldess silence
He asked
'Whence cometh wisdom?
Wherefore is there love?'
With her sonorous music
ornate tones
multitudinous songs
endless tales
She replied...
'The Sun
is the cloud of wisdom.
At night,
he hides in the thoughts of the masses
and sucks silence from their ignorant dreams.
When at dawn, my clarion calls
he rains forth golden rays of truth.
Thence cometh wisdom.
The Moon
is the cloud of love.
In day,
she hides in the hearts of the poets
and sucks tears from their woeful souls.
When at dusk, I enter my garden
she showers silver nectar of love.
Therefore there is love.'
And the poet opened his eyes
and he saw the sun
and he saw the moon
and he saw them entwined in lust
and he closed his eyes in bliss.
Wednesday, February 09, 2011
Wednesday, January 19, 2011
Comment tu me trouves?
Oh toi poète détourné,
Toi escrocs des mots
Toi pollueur de sens
Comment tu a perverti mon esprit
avec tes idées...tes imaginations... tes images...
Comment ta seule encre bleue tache la vie avec couleurs infinie
Comment tes pensées coulent dans mes nerfs comme sang
Me voir!
Je suis perdu entre la naissance du mot et la mort du sens
Je ne me souviens pas la vérité d'hier
Je ne sais pas le mensonge que je vais créer demain
Je ne suis pas content
Je ne suis pas triste
Je peux seulement saigner
Friday, January 07, 2011
Parfaitement ignorants nous
Nous pensons,
nous avançons vers la perfection...
quand...
la perfection était le début.
Pense bien ... pense bien...
Le vêtement parfait, c'est la peau.
La maison parfaite, c'est une grotte.
Le travail parfait, c'est la mort.
Le sommeil parfait, ce l'est aussi.
L'amour parfait, c'est la lascivité
La peur parfaite, c'est la vie.
Le plaisir parfait ,c'est la faim.
La douleur parfaite, ce l'est aussi.
Le mot parfait, ce n'est jamais vrai
La phrase parfaite, un fleuve des larmes.
La langue parfaite, n'est pas parlée.
La conversation parfaite non plus.
La danse parfaite, c'est la lumière du soleil.
La peinture parfaite, c'est le noir de la nuit.
Le poème parfait, c'est le silence.
La musique parfaite, ce l'est aussi.
et...
La femme parfaite, c'est une salope.
L'homme parfait, c'est un bête.
Les enfants parfaits, ils sont des cadavres.
Le Dieu parfait y compris.
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